No son luces, son mariposas brillantes
que vienen del círculo negro,
del hueco donde las cosas desaparecen.
Lola Nieto
La habitación lleva días abierta,
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Pero días después,
Las letras de los poemas que había leído,
dicen,
habían emergido en mariposas
que colgaban de su vientre.
(Nunca nos han hablado
de cómo huele un cuerpo en recomposición).
de su interior brotan
olores de almizcle, podredumbre y miseria.
Nadie se atreve a mirar
y de los goznes de la puerta
y de los goznes de la puerta
asoman las raíces de las flores secas.
Así pasaron las noches
y del suelo manaba el zumo agrio
de una pantera corrompida
por selvas de cartón.
Jamás hubieran osado entonces
internarse en los delirios yermos
de aquellas tierras.
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Pero días después,
la habitación dejó de oler,
la casa se olvidó de la habitación
y de su interior ya no brotaban
la casa se olvidó de la habitación
y de su interior ya no brotaban
ni raíces
ni flores
ni charcos espesos
de color verde oscuro.
Días después las puertas cayeron,
un zumbido anunciaba el clamor
de algo nuevo.
En el suelo encontraron
el cadáver despierto
del dolor ya añejo.
Las letras de los poemas que había leído,
dicen,
habían emergido en mariposas
que colgaban de su vientre.
(Nunca nos han hablado
de cómo huele un cuerpo en recomposición).