Los cimientos de Atenas

El equilibrio es imposible.

Iván Ferreiro

 

El destrazo del camino es un felino

que se hace ovillo en mis ojeras

y defeca excrementos de plata 

que más tarde recogeré en una trenza.

Los veréis desmenuzados, 

desentonando con la armonía 

de un peinado bien hecho,

enroscándose en cada stolpersteine,

arrastrándome hasta el suelo donde yacen 

cabezas de medusas calvas.

Y me veréis a mí,

empeñada en esquivar los cantos,

muerta de miedo de encontrarme 

con mis propios ojos abiertos.

Pero es que

por cada serpiente cortada 

hay otras 20 que convierten en piedra 

cada línea recta. 

Al final, no quedará más remedio

que soltar la cola de caballo

y dejar que la piel de las culebras

sean el cimiento de mi lápida

o el sostén de mi próxima Atenas.

Compás de verso por verso

 

La lengua chasca 

en un traspié (incorrecto)

para que la rabia transmute 

en una rima accidental.

[Se ha puesto la música en marcha

mientras todos estábamos ocupados].

Entonces la ironía 

vuelve a hacer un cam        al aire

                                 b

                                   r

                                    é 

y se transforma en un pas      bourrée

                                       de 

que termina con un giro 

                                    en 

                           cuarta

y un tropiezo al 

                        suelo. 

Allí encuentro los p   d   z    s

                            e   a    o

que me soltaron la mano

desordeadnos  

punzantes

sobre todo, 

in c on ex o s. 

Descalza, danzo con ellos,

y de las estrofas

mana la sangre 

que me envuelve 

en una estela de luz carmesí… 

[Ya no hay más sentido

que el del abrazo].

Entonces, dos letras que se miran

y una vocal que eleva a una tilde

                é

en un port   imposible.

Cianosis solar

 

Septiembre pone la bruma y toda la gente vive consciente
y no se arrepiente de lo que siente,
yo solo digo que es evidente.
Iván Ferreiro

 

Lluvia de vapor 

de la que no riega;

deshace.

Del madroño de la plaza del Sol

se desprenden frutos grises.

Azufre

sobre el lomo del oso

donde ya no brotan las piscinas.

Y este peso. 

Apatía, vieja Suiza. 

Te reconozco.

Lo sabes.

Pero vienes distinta:

con las mejillas lava-

das la impresión de un tiento de luz. 

[Eres un intermitente 

en medio de la noche de un bosque].

Al final caes como una DANA de verano

que prende la cianosis en los centros,

y al levantar la vista a las seis de la tarde

el cielo ya está oscuro. 

Exiles

[Autobús-Autobús
Metro-Metro
Autobús 20 paradas
Coche-Metro]

En este hábitat deben de reproducirse 
las muestras de mi probeta
porque al llegar a casa
ya no tengo fuerzas de parir
ni siquiera una puta letra más
hasta que venís vosotros
bisturí sonriente en mano
y con vuestros propios hijos arcillosos.

Entonces cada viernes a las 23.00
la velada termina 
con sesos marrones
tiñendo las paredes del Ajenjo
y la ansiedad,
que ha estado toda la semana
ebullendo en esta pipeta,
transmuta por fin
en un ánfora griego.

Poema de la Menstruación

  
"Un Anillo para gobernarlos a todos.

Un anillo para encontrarlos,

un Anillo para atraerlos y atarlos en las tinieblas".

Poema del Anillo, J.R.R.Tolkien

 

  

Tres azaleas blancas para las Niñas
aún ajenas a los designios de su sexo.

 

Siete tallos verdes para los Hombres
condenados y bendecidos a jamás florecer.

 

Nueve rosas del desierto para las Ancianas,
liberadas ya del yugo.

 

Una Amapola Roja para la Mujer
sobre su celda de opio
en la tierra de Adán
donde se extienden las espinas.

Húmedo sobre húmedo

 

Tina María Elena

Bajo la cadencia de la luz 

de una noche de acuarelas

doradas y negras

se diluyen mis formas

al ritmo de una bachata muy rápida,

tanto que no sabes bailarla.

Eres la medida de agua justa

que esparce la pintura 

en trazos de azar

y el cuadro se humedece 

hasta desbordar en océano,
hasta encharcar nuestros cuerpos.

Húmedo sobre húmedo
es tu mano en mi cintura
saliéndose de las líneas
desbaratando la figuración
en manchas de colores cálidos
que se mezclan
en una danza furibunda
de deseos animales.

Rosa con rosa,
carne salpicada de púrpura
y acuarela líquida blanca.
Agua y más agua.
El papel desborda.

[Qué pena
que a las 6 de la mañana
de nuestros sexos
solo se desprendan
los pigmentos costrosos
de unas manos quietas].

Dentadura de patrón

 

Esto va pa’l capataz de la empresa:

el machete no es solo pa’ cortar caña

también es pa’ cortar cabezas.

Residente

Ante tu tono déspota, 

nuestro silencio no es más 

que un boomerang de espinas,

un corpiño que aprieta el volcán

y lo hace estallar en pedazos de alaridos

que se enquistan 

justo 

en la superficie de la piel.

 

De tus fétidos labios 

emerge la palabra del rico,

un reguero de efemérides fascinantes,

una realidad 

en la que no nos reconocemos.

    ¿No lo ves?

    Las manos que te sirven

    son las nuestras.

En el ego de tus domingos 

el tiempo de todos los que pasamos por ti,

cada una de las teclas que pulsamos,

cada gramo de oxígeno que nos compraste

creyéndote su dueño.

 

    ¿Qué sería de nosotros sin tu venia?

 

Oh, Redentor,

gracias por ayudarnos 

en estos tiempos.

Bajo tu manto, 

no llega el hambre

y no pesa el precio de la luz.

Y si no fuera por ti

se hundirían nuestros sueños

en la vagancia más yerta,

pero tú nos das el firmamento mismo

donde esculpir el futuro.

 

Al terminar el trabajo,

alguien soñó 

que de los ojos de San Ignacio

se desprendía el polvo de nuestro salario,

que tú trituraste hasta hacerlo azúcar

rechinando en tus muelas,

pero 

ni siquiera 

los agujeros en nuestra hambre

traspasaron la corteza, 

camaleones del cosmos corporativo.

 

Salvador, 

en tus caries acabará delatándose

el odio que impones.

Kiev

Hoy algo ha empezado en pasado

un destello 

que solo es un eco engrandecido 

de lo que ya era
y aquí 

todo el mundo 

sigue dormido,
sumidos en los acertijos rutinarios,
agarrados a las barras de los trenes
que hoy saben a radiación y a plomo
como si no fuéramos 

más de lo que somos,
apenas medusas 

a merced del azar del mar.

Me dirijo a un concierto
mientras mis manos 

trazan estas palabras
y también he hecho planes
para hacer un viaje en mayo.

Y es absurdo
porque entretanto se fragua 

quizás
el inicio del fin.

Pero qué hacer si no:
sorber del néctar del presente
el almizcle dorado
y dejarlo derramarse 

por los hombros, el pecho y el vientre
hasta que toda yo sea un cuerpo celeste,
hasta que el día pase

o los hombres grandes lleguen.

Tártaro

Pintura de Enric Sant

I

 

Vamos en el coche,

tú, en el asiento de alante,

yo, en el de atrás
y encojo mis piernas
mientras tú las e s t i r a s.

El espacio a tu gusto.

Del ventilador,
el invierno llega 

hasta mis brazos desnudos,

pero tengo miedo de pedirte
la mudanza del tiempo
por si la respuesta 

encendiera mis demonios.

Y callo.

 

II

 

Un desconocido quiere ayudarme 

a llevar la maleta,

a transportar las cargas 

que decidí como propias,
pero no le dejo, porque son mías.

Y me aferro a ellas 

como los tampones a los coños,

pero me las quita

como si estuvieran secas.

Y su ayuda me raspa.

 

Y no callo,

pero nadie escucha.

III

 

El Tártaro se ha abierto
y ya no hay cielo que lo ampare.

Solo el techo de este cuerpo encogido,

solo la superficie de esta piel
que se eriza ante el frío
de tu invierno dictado.

Y grito

mientras me todos me dicen

que si me pongo así

perderé la razón.

 

IV

 

Tu sosiego ante esta discusión 

es un privilegio
y la rabia mi derecho. 

La sombra de un hoyuelo

Mi rostro se desfigura en hexágonos
que se tocan en un vértice obtuso.
Todo lo que digo que soy
se diluye en el deseo de la novedad.

¿Para qué se hicieron estas manos?
Ansiosas de crear,
anhelantes de la roca,
pero presas del hábito más voraz.

¿Para qué? Dime.

Si los sueños son las uñas
que me muerdo
las quimeras que siega la prisa
las utopías de año nuevo.
Si mis dedos son la pareja descarnada
de las teclas de un piano.

La identidad es un trazo a boli
que deja estelas de fracaso
en el centro de un papel.

Y, quizás, la certeza de mi indiferencia
ante las pretensiones de mi ego
si lo que queda es apenas
la sombra de un hoyuelo.