Fuera de lugar.
Por eso,
nada encaja.
Por eso,
unas veces,
todo duele.
Por eso,
otras,
nada siento.
Madrid se corre del bullicio que esta noche
-y seguramente, todas las demás-
inunda sus calles.
Las bocas de metro
son abrazo,
las avenidas,
juego,
los semáforos,
beso.
Los bares
son refugio,
corazón madrileño.
Aunque a mí me escupen
los que me interesan,
los que deseo.
Siento que me abraza
lo que menos quiero.
Creo que me muero
cada vez que siento
que no conozco de dónde vengo
-no más que a otras
donde estuve de pasajera-.
Madrid,
qué imposible llegar a tus entrañas,
qué lejanos tus versos,
qué veneno nuestro amor,
tan ajeno.
Tus puertas
están entreabiertas.
Tus ventanas,
casi siempre cerradas,
como esta noche que nada alumbra.
Como el portal
que lleva a la relación hija y padre,
los umbrales de las puertas
que dan a la amiga más antigua,
lejos de entrar,
te ahogas en el resquicio que queda
entre su interior y lo de fuera.
[Al menos
ahora conozco
la causa de esta herida].
Fuera de lugar.
Todo el tiempo.
A todas horas.
Despojada de cosas
que nunca he tenido,
porque no me han sido arrebatadas.
Como una mujer caminando
entre la indiferencia
de un mundo que anhela.
La letra descarriada
de un verso perfecto.
Así me siento.