Kiev

Hoy algo ha empezado en pasado

un destello 

que solo es un eco engrandecido 

de lo que ya era
y aquí 

todo el mundo 

sigue dormido,
sumidos en los acertijos rutinarios,
agarrados a las barras de los trenes
que hoy saben a radiación y a plomo
como si no fuéramos 

más de lo que somos,
apenas medusas 

a merced del azar del mar.

Me dirijo a un concierto
mientras mis manos 

trazan estas palabras
y también he hecho planes
para hacer un viaje en mayo.

Y es absurdo
porque entretanto se fragua 

quizás
el inicio del fin.

Pero qué hacer si no:
sorber del néctar del presente
el almizcle dorado
y dejarlo derramarse 

por los hombros, el pecho y el vientre
hasta que toda yo sea un cuerpo celeste,
hasta que el día pase

o los hombres grandes lleguen.

Tártaro

Pintura de Enric Sant

I

 

Vamos en el coche,

tú, en el asiento de alante,

yo, en el de atrás
y encojo mis piernas
mientras tú las e s t i r a s.

El espacio a tu gusto.

Del ventilador,
el invierno llega 

hasta mis brazos desnudos,

pero tengo miedo de pedirte
la mudanza del tiempo
por si la respuesta 

encendiera mis demonios.

Y callo.

 

II

 

Un desconocido quiere ayudarme 

a llevar la maleta,

a transportar las cargas 

que decidí como propias,
pero no le dejo, porque son mías.

Y me aferro a ellas 

como los tampones a los coños,

pero me las quita

como si estuvieran secas.

Y su ayuda me raspa.

 

Y no callo,

pero nadie escucha.

III

 

El Tártaro se ha abierto
y ya no hay cielo que lo ampare.

Solo el techo de este cuerpo encogido,

solo la superficie de esta piel
que se eriza ante el frío
de tu invierno dictado.

Y grito

mientras me todos me dicen

que si me pongo así

perderé la razón.

 

IV

 

Tu sosiego ante esta discusión 

es un privilegio
y la rabia mi derecho.