Tarde

No te rompas del tiempo que se cae y no vuelve.

No esperes más, jamás vendrá.

Se escapa. No corras. 

Se escapa . . . 

Confesión de una exadicta al dolor

                                  Ilustración: Erika Kuhn

Yo era el cuerpo, 

tú el cuchillo.
Yo estaba enamorada de tu guadaña,
y tú eras adicto a mi rabia.

Te sacaste de dentro, de golpe,
y dolió tanto durante un tiempo
que creía que iba a desangrarme,
de tus promesas, 

de nuestros recuerdos,
de todos los versos afilados que ya no suturan.

Pero no me desangré, 

ya ves.
El coágulo cerró el desastre,
la vida cosió indiferente
 y, muy a mi pesar, 

seguí viva.

Y vivo a veces. 

Y otras creo 

que no solo sobrevivo.

La realidad es esta: 

no echo de menos tu hoja afilada. 

¿Me estaré volviendo cuerda?
No me apetece enamorarme de una puta soga.
                                                                            Basta.

Lo que quiero decir 

es que todavía te quiero.
Es fácil decirlo.

Ni me duelen las costillas
ni me muero por tu recuerdo.
La intensidad 

se quedó en lo eterno,
la sangre seca 

en lo imperecedero.

Ya no me importa que vuelvas, 

porque yo ya no estoy:
"Hola, soy yo, y soy adicta a un cuchillo".
Después de pasar por eso, 

y con ayuda de lo perecedero,
fue fácil irse sin mirar atrás.

Ahora estoy delante, 

de ti, 

de la vida.
Miro atrás, 

no te veo.
Miro delante, 

no te quiero (aquí).
Miro aquí 

y me ves, 

y no te veo.

Ya no estoy,

pero tú tampoco.

Eras un cuchillo precioso.
Fue un placer desangrarme contigo,
pero ahora prefiero ser yo 

quien empuñe su propia desgracia.

(No te confundas, 

mi amor,

también fuiste la mayor cursilería 

que jamás he vivido).

Esto es un ¿poema? 

sin acabar,
20 trozos de un desastre,
y una canción inesperada.

Ya solo puedes volver tarde
a una cita sin reloj
ni chica que te espere.

Al final,
resulta que teníamos razón: 

no había billete de vuelta.